Só a poesia salva

Recuso-me a desistir deste mundo, este, o único que temos. Sem dúvida, subvertendo a retórica de Pangloss, não é o melhor dos mundos possíveis. Acho até que algo de drástico está para acontecer. Sinto, como sinto cheiro de chuva; torço para estar com os sentidos alterados (ou não, para que se apresse o conserto). É como se assistisse a um filme em que, de repente, tudo fica silencioso. Daquele silêncio que precede o esporro, apesar da tagarelice nas redes, que me parecem agora apenas algaravias surdas e mudas. Os lábios se mexem, as letras aparecem. No entanto, não há som, nem sentido. Fico meio assustado. Toda uma configuração de pré-catástrofe, quando olhamos para a história. O radicalismo religioso em alta, o declínio moral, cultural e artístico, a superpopulação, a devastação ecológica...e essa agora de 67% dos entrevistados achando que a culpa da violência contra a mulher é dela mesma. Esses homens estão odiando as mulheres ou estou entendendo errado? Que loucura é essa?

Mas ainda assim quero acreditar que há salvação. Embora, e só isto deve ser real, Jesus não voltará. Nada mais voltará, apesar da idéia de economia de galinheiro que supostamente sempre foi a história: tudo em silêncio, de repente ouve-se um có, depois dois, três, cinco, oito, doze, dezessete, quarenta e nove, duzentos cós, cocós, cococós e cocoricós. E eis aquela explosão de cacarejos desenfreados, louco bater de asas e galinhas chocando-se umas contra as outras. Até que tudo cessa, silêncio total. Então, um novo có. E a coisa recomeça. Uma explosão a cada quatro minutos, se muito.

Não, a História não é assim. Apenas parece ser porque somos mentalmente preguiçosos e na maior parte das vezes agarramo-nos à primeira analogia que nos vem à mente. A história também nunca foi progressiva, mas de um desenrolar para todos os lados, sem direção. Somente uma coisa é certa, e isto podemos chamar de cíclico: uma hora a casa cai, sempre caiu. E a nossa, imagino, está ruindo, mesmo diante das promessas da ciência.

Nessa hora, talvez, já não há muito mais o que fazer. É difícil acreditar que a ética poderia mudar radicalmente em tão curto espaço de tempo. O tempo que precisaríamos para salvar nossa sociedade de uma catástrofe. Isso não vai acontecer. Mas não quer dizer que seremos dizimados do planeta. Talvez uma parte sim, por qualquer dos vários perigos que hoje nos rodeiam. Não há uma possibilidade de derrocada, há várias, de várias formas, entre guerras e tragédias naturais.

Pronto, disse o que queria dizer, esse pensamento andou me rondando. Quem sabe assim o expurgo? Mas ainda direi em verso. É deste modo que jamais desistirei do mundo: mais do que ver o lado bom ou ruim das coisas, quero enxergar alguma poesia. Isto porque, como disse, acredito que a vida humana não se extinguirá tão cedo neste planeta, ainda que a sociedade que construímos desmorone. E precisaremos mesmo de alguma poesia para reerguer as estruturas, colar os cacos. Desejando que o façamos dessa vez de modo mais saudável, justo e, por que não, mais belo. Foi e fui:

Todos os átomos

A lua inaugurou a noite

mas o sol brilhava

como o fato que já é fato

e ainda se prenuncia.

Dessa notícia vem o veredito:

sempre o poder, sempre

que, invariavelmente, destrói enquanto cria, tentando se conservar

ecos da Ilha de Páscoa, mensagens sumerianas, romanas, maias

tudo ali se destruindo à sombra dos mais altos edifícios (quanto menos controle, mais símbolos – e não o contrário)

e novamente agora

quando se ocupa quase todo o espaço

e migrar já não é possível...

Mas surge a nova mitologia - do futuro - de deuses asgardianos

que, no entanto, sangram

magiciência da terra prometida onde jaz a água contaminada

e aos filhos do poder caberá um mundo

de cem virgens para cada impotente

se me perguntassem, eu diria:

nada mais fundamentalista que o poder

em sua crença absoluta de crescer sem limites

enquanto religiosos vaticinam que a família salvará o mundo, o poder se dá entre famílias, não menos religiosas.

a lua inaugurou a noite

mas o sol brilhava nos quatro cantos do mundo

a não ser que se conte outra história.

Magno Mello

*É isso, que se apertem os cintos. E que saibamos afrouxá-los na hora certa.